|
Я, наверно, стихи не пишу,
а скорее, ими швыряюсь:
посижу-посижу-пошуршу,
зашвырну, и потом — наблюдаю...
И хотел бы, как шариком в лоб,
достучаться, дорваться, пробиться! –
Слово-шарик — извечное зло —
поролон, а не сталь! — Не годится…
Развлекать им приятно народ,
даже можно играться в напёрсток,
но ни лбы, ни стекло — не берёт…
И беспомощно мнётся. И рвётся...
Исчезает… И кажется мне,
Что-то твёрдое— лишь оболочка,
а внутри — даже если в огне —
только воздух Лишь воздух, и точка.
Их бросая, я знаю и сам,
что свой дом разбирая по камню,
предрешаю паденье стенам
моего безвоздушного замка. |
