Окошко, бункер, огонёк…
Экранчик… Пишется стишок.
Творец над рифмою зачахнет,
ТАК творческим там духом пахнет,
что Пушкина не стало в мире,
и с мыслью о другом кумире
творец и бодрствует и спит,
однажды — точно, сотворит
его себе и, тем довольный,
став чьей-то книгою настольной,
исчезнет, словно миражи...
Пускай в пыли. — Всё не во лжи.
