|
В мире ничего не ново,
все стихи давно пропеты,
день прошёл — мы ждём другого,
ждём каких-нибудь секретов,
что как будто бы готовит
новый день для нас специально,
предвкушаем свежих, новых
впечатлений, слов и тайных
знаков видим вереницы
сквозь привычные печали,
в крике заоконной птицы ль,
в картах звёздных или дальних
миражах, путях-дорогах,
облаках и кошках чёрных,
вот чуть-чуть, ещё немного —
и внезапно-чудотворно
выйдет что-то или кто-то
к нам навстречу и изменит
всё — за новым поворотом
прошлые исчезнут тени,
унося с собой тревоги,
и ошибки и потери,
злые страхи — руки в ноги —
в панике бежать, как звери
от огня спасая шкуры...
Но опять проходит полночь,
ночь проходит, и под утро,
неизменно, непреклонно
возвращается, как та же,
книга, стёртая до дырок,
новый день, как день вчерашний...
Новый, но такой же...
Выдох |
